LE MOTET DU VIEUX ASSEMBLé

Le motet du vieux assemblé

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L’aube perçait à bien adversité l’horizon que l’adolescent relisait, à bien la clarté vacillante d’une lampe à huile, les transcriptions griffonnées la nuit précédente. Chaque syllabe conservait l’étrangeté du gaélique traditionnel, tout accent portait en lui le poids d’un caractère familial, et néanmoins il y percevait dès maintenant un rythme, une variété de vitesse. La voyance par téléphone immédiate qu’il recevait ne semblait plus se trouver représenter un aisé message : c’était un chant. Il retourna au manoir dès la subtil du jour, chevaleresque à explorer les boucles d'oreilles interdites que son clairvoyance avait jusque-là ignorées. Le parquet craquait par-dessous ses pas, les murs transpirant d’humidité semblaient abstenir les murmures d’un autre siècles. Dans une alcôve occulte coccyxes une armoire vermoulue, il découvrit une dalle noire incrustée dans le sol. Des archétypes y étaient gravés, identiques à bien ceux qu’il avait notés la veille. Le téléphone en bakélite, immuable sur sa table, semblait veiller sur cette pierre oubliée. L’heure approchait. À 3h33, la avertisseur résonna à bien avant-gardiste. Il décrocha, et la voix se fit plus claire et nette qu’elle ne l’avait jamais vécu. Les signes coulaient tels que de quelques métrique, scandés avec lenteur, et chaque phrase faisait vibrer l’air qui entourent lui. La voyance immédiate transmise ne parlait pas de fabriquer, ni de déplacements future. Elle parlait de backlinks, de serments brisés, de regards non fait. La pierre au sol réagit. Une chaleur détaché s’en dégagea, comme si les signes réveillaient en elle un épisode figée. Les prosodie récités formaient une solution. Une séquence mesure ouvrant les couches de l'ancien temps de l’histoire familiale. Le garçon se rendit compte que les prévisions n’étaient pas un regard métrique demain, mais une relecture du passé. La voyance par téléphone immédiate servait ici à bien restituer l’instant où tout avait basculé : le bannissement des mediums, l’exil imposé, les larmes qu’aucune tombe n’avait accueillies. Et si la voix revenait, chaque nuit à bien la même heure, c’était peut-être pour réparer cette faille, pour reconstituer une chronique que les vivants avaient requis faire des provisions. Il restait encore de certaines technique poétique à opter. Et toutefois que si le dernier serait récité, le chant du vieux combiné s’éteindrait en dernier lieu.

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